Despertador
ahogado en el silencio
Decidiste
no ir ¡Nunca más!
Ahora
el ruido de la calle es tu colchón
Siete
de la mañana corte de mangas
Esclavo
a sueldo de trabajos atomizados y vuelta a empezar
Bomba
lapa contra el despacho de las injusticias y especulaciones
Administradas
vía e-mail
El
infierno estalló en virutas rojas listas para la libertad
El
fin de la domesticación con las llamas ardió
¿Tú
crees?
No
lo creo sólo la imaginación tiene ese poder
Desde
la cima de la indigencia os llamo a parar máquinas
Que
destruyen lo más bello… la belleza
Vehículos atascados en caravanas airadas
Metros
cochambrosos embutidos con sangre humana
Purria
con porras a pedir el billete terrorista
No
hay quien lo pague… se paga… me muero
Sigo
en pie
En
pie y anhelante
Esclavo
precario las ocho de la mañana
El
cielo huele a alienación y a sueldo de hambre
Un
Dos Un Dos… Me voy con el Tres
Todos
apretujados a esperar el látigo de la muerte sin vida
Bares
arrebatados de ojos que ven humanoides dando patadas a un balón
Parálisis
general no hay un alma muerta por la calle
Gritaste Patria. La Libertad huyó despavorida
Nómada
que te ríes de todo y de mí el primero
Avistas
el container para ver si hay algo de depredación que llevarnos a la boca
Precario
con sueldo de mierda sales de prisión son las ocho de la noche
Me
voy a prenderle fuego al Congreso y a sus diputados
Estafados
uníos a la pira de los bandidos
No
se une nadie
Seguimos
con el juego y todos a lobotomizarnos los cerebros
Las
nueve hora de ver la pantalla fascista ¡Muere la Inteligencia!
Pensamiento
único, indivisible y bombardeado… por ti, por mí…
De
que te ríes mendigo
Tú
que señalas los rostros sin cara que ofuscan la ciudad
Tú
que dibujas sonetos simplemente con esbozar una sonrisa
Te
vas. Nos vamos. Vuelta a empezar
Anocheceres
acompañados con tu sabiduría que congela al viento
Se
sienta con nosotros y escuchamos tempestades
Te
atendemos. Expectantes. Se oyen gritos de guerra
Ante
tanta vacuidad mental veo atisbos de despertares a la vida
¡Están
vivos! ¡Estamos latiendo!
Gritos.
Tumultos. Piedras que gritan a la decrepitud de las cadenas
Al
devorador de espíritus
Al
ladrón que mutiló nuestros corazones
Al que bendice el apartheid que estamos comiendo
Sillas
que vuelan parlamentan con el aire.
Cócteles
molotov que dibujan arte en movimiento
Me
voy con la vida. Me marcho con la barricada
Y
mañana….
Compañero
Nómada
del sistema
Vagabundo
que duermes los días y madrugas tus noches
Expropiaremos
los campos de coto privado
Aniquilaremos
los coches con sus humos malhumorados
Plantaremos
la alegría que nos falta por conquistar
Siete
de la mañana
Bostezos.
El aire huele a polución. La mañana golpea su puñetazo en la sien
Y…
vuelve a llover
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