AL FILO DE LA NAVAJA

Las mentiras que te cuentan

Los silencios que te susurran

Hay que irse del tugurio de la multitud

La voz del grupo

dirigida por mando a distancia

El hormigón sobre tu cabeza

Un árbol muerto da sombra a tu portal

El sonido del despertador anuncia la precariedad

de un nuevo lunes que nace viejo

La salida sin callejón

Ahora a escapar corriendo tras un sueño

Te paras a medio camino

Olvidaste la huella en el asfalto

Atrás

Sólo existen las cenizas

No hay cestos suficientes

para rellenarlos de pavesas y melancolías

Se escabullen las vidas de los gatos

Y sin darnos cuenta

Deambulamos suicidas en los tejados

Sin más destino que el de los escarabajos

Hacemos recuento de lo vivido

Y siempre nos sale un pasado cadáver

Y este presente al filo de la navaja