Un
tiro en la cabeza
El
estruendo de un disparo
Quién
apretó el gatillo
Derramamiento
de sangre
Se
va por las cañerías de la ausencia
Donde
se disipa la alegría suicida
Se
murió la flor
La
ventana se quedó deshabitada
Ya
no hay ojos que miren al exterior
Nada
que ver
Queriendo
ser viento
No
somos más que ligera brisa
Que
silba canciones tristes
Cuando
la noche oscurece los pensamientos
Quizá
nos encontremos
En
un mismo sueño
De
camino hacia la indiferencia
El
cuchillo en el suelo
La
flor cortada
Lluvia
roja sobre nuestros rostros
Los
asesinos del tiempo
Ven
llorar a los hijos que no tuvimos
Se
alejó el odio
A
la deriva se fueron también los abrazos
Que
no dimos
Quién
apretó el gatillo
No
fui yo
Aún
teniendo las manos manchadas de sangre
Irremediablemente
Se
secó la lágrima
Que
nos vio llorar
Ligera
brisa
El
viento se nos fue
Escombros
de un ayer
Las
cenizas del presente
Hoy
Reposa
la amargura
A
orillas de la mar
Se
borran los pasos
Del
caminante que buscaba olas
En
las profundidades de un futuro
Que
tocaba campanas de noches de difuntos
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