Se ha despertado el frío
En el jardín de los secretos
ya no hay ni flores ni cotilleos
De profesión cadáver
Y el alma entre los muertos
Vago por los campos
Huyo de las miradas
Lejos de la angustia
Difícil acontecer
Tropiezo con la misma piedra
Tal vez soy la piedra
Quizá el tropiezo repetido
La gente camina por las afueras
Pendientes están de las pantallas
Escupiendo exabruptos en el interior
Sonrisa obediente en el exterior
Tiempo del arriba y el abajo
Se desprende el madroño de su fruto
Se diluye el verde de la hoja
Que cae
Que se balancea
El viento que nos baila
Aquí nos hallamos
En recinto cerrado iluminado con luces de neón
Nos falta el aire
Y la belleza del cisne
Dialogo con las musarañas
De la cuenta atrás
De la corriente sin río
Y del cansancio que nos derrumbó
