En este rincón escondido
Recopilo pertenencias, ideas y descalabros
Escribo cuatro tonterías
Pienso en el más acá
El más allá me dice que todo es mentira
Me saboteo los días y, al rato, ya no sé
qué carajo hacer
Se tiñe el cielo de negro
Revolotean moscas nauseabundas a mi alrededor
Amenaza lluvia en los campos de girasoles
Me lamo las heridas
Y no hay milagro que impida que la sangre corra
Ordeno mis desvaríos
Llamo a los amigos del siglo pasado
Se cortaron las venas del tiempo
No asistí a los funerales
Tampoco al mío
¿Y si fuimos fraude?
El engaño que construimos
El grito que somos
La puñalada trapera que me saqué
El futuro que nos espera
Jamás llegará
Los gusanos lo saben
Me preguntas
Cómo se sale de la encrucijada
Una idea descabellada
Y descabalgo en montes perdidos
No tengo respuestas
Nada
Una fe aniquilada y un santo venerado
Entre nubes de polvo y sin purgatorio
Allí estamos
Siempre
Inadaptados al mundo real
Libres en la fantasía de lo inaudito
El pequeño club de los inadaptados.
ResponderEliminarBesos de girasoles.