Fuertes vientos soplaron
Se llevaron ideas, pensamientos
y muertos por venir
En las calles hojas sueltas que añoran
a árboles solitarios henchidos de tristeza
Imploran bosques
Cielos despejados
En medio del torbellino
Monóxido de carbono en los negros pulmones
Acudí a la cita un día tarde
No llegaste al encuentro jamás
No hubo historias que compartir
Ni cadáveres que sepultar
En las televisiones un psicópata
esputa odio, fascismo y muros que levantar
El huracán se llevó mi casa
¿Dónde estará?
Construiré otra a orillas de la intemperie
Demasiado hormigón hay por aquí
Falta horizonte
Falta aire que respirar
Demasiados ahogados hallo por los caminos
Lejos se adivina el sentido que he de transitar
Reencontrarme con los viejos amigos
Y el abrazo
Y el amor
Y este aire caduco que ha dejado de respirar
Un psicópata muy pequeño que nunca maduró, que tiene mucho miedo y la gente le teme porque grita. Fin de un imperio.
ResponderEliminarUn abrazo.