Desembocamos
como ríos moribundos
En
el Mar Muerto
Quiero
ganar lo que siempre perdí
Una
quimera
Una
flor en medio del desierto
Los
invisibles
Las
manos que recolectan restos de decadencia
En
el basurero de las ciudades
Las
rodillas que besan el asfalto
Las
estadísticas no hablan de ellos
La
guerra nos acorrala a todos nosotros
Mi
boca habla a rugidos
En
la calma no somos nadie
Siempre
buscando el viento
El
centro del ciclón
Pido
la palabra
Me
quitaron el micrófono
Aúllo
al silencio
Donde
se encuentran mis amigos
A
los cautivos
Les
dicen que tienen que pensar
Labios
cosidos
Pies
atrapados en el fango
Lo
peor
No
desear huir
Ser
cacatúa del omnipresente opresor
Tirado
en la yerba
Hoy
no tengo nada que hacer
Más
que abrir celdas
Y
ser tú
Y
ser yo
Y
no esta caricatura de alma en quiebra
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